Ещё одна часть.
Пытаюсь писать большой новый текст.
Надеюсь, что смогу и успею его дописать.
Мириада
Ни о чём так не сожалеет человек,
как о том, что пропустил встречу с самим собой.
Когда же встречается — сожалеет ещё больше.
Человек, по близорукости своей, всю жизнь кладёт на то, чтобы преодолеть какое-то расстояние. Ему постоянно требуется дойти до чего-то ему важного, будь то совершеннолетие, или окончание обучения в университете, или отпуск в июле, или следующая должность, кто-то сидит в купе поезда и щёлкает километры до столичных перспектив, а иной банально ждёт зарплаты. Добираясь до желанной точки, он коротко наслаждается этим моментом и бросает россыпью, словно пшеницу, в будущее горсти координат, до которых, по его легковерию и от почти пустой надежды, он когда-нибудь, но доберётся, и даже без подбадриваний вроде «во что бы то ни стало». Плюя на лишения, приветствуя приобретения, ему видится своя собственная дорога кубической параболой, та часть которой находится в положительном секторе графика. И даже тот, кто теряет надежду, всё равно ищет возможность осваивать другие расстояния, пусть даже самые идиотские. В большинстве своём личности всех идущих слéпятся от маяков давно убредших в даль той жизни, о которой можно судить только по остаткам, если не сказать — по осколкам, оброненным душой и сглаженным ручьем времени до привлекательных и неизраненных форм. Ибо надежда в жизни — жизнеспособней самой жизни.
Но если в некоторый час, когда присутствие на планете скукожилось и обессмыслилось, всё же притихнуть и позволить себе беспристрастный взгляд на выбранные дороги, по которым ты судорожно шагал без рассудка, то откроется главная и до сих пор тайная тропа, ведущая к сверхдалекому, тусклому, почти прозрачному объекту — к самому себе. Эту дорогу редко выбирают основной оттого, что преодоление этого пути — есть попытка ухватить луч за край.
Жить одним днём — обманчивая формула. Её подсовывают те, кто первым не способен её применять. Это внушённая утопия для возбуждения сиюминутных радостей, пусть и окрашенных в любовь к каждому мгновению бытия. Одного дня не будет существовать, пока солнце на веки не застынет в зените, и бездна, куда падают утраты, не закроет своё жерло.
Тем не менее, когда нечто надчеловеческое из-за любви к самой сути жизни безумца роняет его на дно, ему, раненному, поглупевшему, самовлюблённому, будет предоставлен очередной миллион первый шанс отворить ржавую дверь, за которой откроется закольцованный тоннель к самому себе. И других дверей нет. И только туда. И нет того, кто мог бы гарантировать успешный исход. За этой дверью вся неизвестность, накопленная личной вселенной и спрессованная в этом кольце. Но идти — лишь в эту черноту.
